Eles fizeram uma volta pelo Metropolitan Museum of Art e Yasmin ficou sem fôlego.
“Você sabe que um dia sua arte pode estar aqui.”
“Oh, meu Deus, não.” Ela o encarava incrédula. “Estes são os mestres.” Ela olhou para um Van Gogh. “Suas pinturas de ciprestes são divinas.”

“Você é muito talentosa à sua maneira.”
“Não comparável a Van Gogh,” ela riu da expressão séria dele. “Sanchez, minha arte mal se compara a bonecos de palito em relação a isso.”
“Não é verdade. Sua arte fala com as pessoas, Yasmin. Eu ouvi as conversas que você tinha em sua exposição. As pessoas sentem sua arte. Elas se perdem nas emoções que você transmite. A pintura que eu comprei há anos, por exemplo, me leva a um lugar relaxante. Quando tive um dia em que tudo deu errado, posso me sentar e olhar para a pintura e sentir a calma me cercar.”
"Sério?" ela o encarou curiosa.
"Definitivamente. Não estou apenas te lisonjeando, Yasmin. Você já estava na minha cama. Eu não preciso te encher de bobagens para te levar de volta pra lá. Meu desejo já está pronto para te levar de volta.”
“Oh,” ela deu um tapa no braço dele enquanto ele ria maliciosamente.

"O que é na pintura que te faz sentir calmo?"
"Quando eu era adolescente, meus pais e eu fomos pela primeira vez em férias em família. Tínhamos acabado de voltar para nossos pais há cerca de um ano ou mais. Eu teria uns doze ou quase treze anos. Fomos a um parque para acampar. À propósito,” ele sorriu para ela, “minha mãe descobriu durante essa semana o quanto ela odeia o ar livre e acampar. Ela foi completamente devorada por mosquitos e uma cobra deslizou para dentro do saco de dormir dela enquanto ela estava dentro.”
Na risada de Yasmin, ele apertou a mão dela. "De qualquer forma, eu me lembro de estar deitado na rede, ouvindo meu pai provocar minha irmã e minha mãe cantando enquanto preparava o almoço. O céu estava azul com nuvenzinhas esparsas e havia um campo atrás de nosso acampamento que parecia ir por quilômetros, mas olhando para trás, provavelmente eram apenas uns trinta metros ou mais. Havia centenas de flores silvestres no campo. A pintura que tenho sua é uma pintura de campo de flores douradas e vermelhas. Cada vez que olho para a imagem, sou catapultado de volta para estar numa rede aos treze anos, com minha família. Todos estavam felizes e relaxados, e foi um bom dia. Sua pintura, me faz sentir bem.”
Ela não conseguia olhar para ele enquanto uma lágrima escapava do canto de seu olho. Ela sempre sonhou em ouvir um patrono sentir uma conexão pessoal com sua arte e ter este homem ser tão expressivamente ousado com seus sentimentos era incrível. Ela encostou a cabeça em seu bíceps e fechou os lábios enquanto entravam em outra sala de pinturas.

“Você está muito quieta,” ele comentou, acariciando o dorso da mão dela que ele segurava distraidamente. “Está tudo bem?”
“Eu quero dizer algo, mas estou com medo de estragar o momento.”
"Compartilhe seus pensamentos, Yasmin."
"É o sonho de todo artista que seu trabalho seja apreciado e que alguém alegue ter uma conexão emocional com ele. Quando eu era casada com Rafael, eu pintava e ele me dizia o quanto era bonito ou quanto dinheiro provavelmente faria em uma exposição, mas em oito anos juntos, nem uma única vez ele fez algum comentário sobre meu trabalho fazê-lo sentir de uma determinada maneira. Oito anos e nunca a minha arte evocou sentimentos nele. Quando nos casamos e compramos a casa, eu esperava ansiosamente por ele voltar para casa para poder mostrar o que eu tinha feito. Ele nunca olhava para uma pintura e descrevia algo sequer remotamente próximo do que você acabou de fazer. Eu sei que não devo comparar vocês dois, mas", ela enxugou uma lágrima do rosto enquanto parava para olhar uma pintura na parede, "não posso evitar. Eu perdi parte de mim quando percebi que a pessoa que eu amava nunca teria uma resposta emocional à minha arte e meu trabalho sofreu por isso. Eu comecei a passar mais tempo restaurando a arte de outras pessoas do que fazendo a minha própria." Ela cruzou o olhar com ele, timidamente, e ficou grata ao ver que não havia raiva ou irritação em sua expressão. "Ouvir você me dizer que olha para a pintura e isso remete a uma memória feliz é exilarante e me faz desejar uma pincel e uma tela." Ela não desviou o olhar dele, apesar das lágrimas que agora escorriam, "mesmo que amanhã você me diga que isso acabou, eu nunca vou esquecer isso", ela acenou com a mão ao redor e entre eles, "enquanto eu viver. Obrigada, Sanchez."
"É um prazer absoluto, Yasmin." Ele enxugou uma lágrima do rosto dela. "Você me surpreende. A maneira como você sente as coisas tão profundamente me deixa perplexo." Ele deu um beijo doce em sua testa e então continuaram a caminhar, parando para examinar quadro após quadro. "Eu nunca quero que você me esconda como se sente, mesmo se isso significa mencionar seu ex. Todos os seus sentimentos são importantes para mim."
"Você é um homem incrível. É impressionante que você esteja solteiro."
"Eu não estou mais", ele piscou para ela brincando. Ele fez um sinal para ela andar, "você deveria continuar andando, ou provavelmente vou nos fazer ser expulsos daqui por indecência pública. Eu quero você de novo."
Ela riu e deu um soco de brincadeira no ombro dele enquanto continuavam andando. Não demorou muito e ela estava novamente fascinada pela arte no museu. Ela estava falando sem parar, e ela sabia disso, mas ele era paciente com ela."
"Acho que só passamos por um quarto das galerias." Ela disse tristemente quando o viu olhando para o relógio de pulso. "Mas temos que ir, não é?"
"Temos." Ele disse com um aceno tranquilo. "Nós não vamos fazer a caminhada pelo Central Park, mas podemos voltar outra vez e ficar por mais tempo."
Ela sorriu com suas palavras. "Eu gostaria disso. Espero que você não tenha se entediado comigo tagarelando a cada turno."
"Nem um pouco." Ele levantou a mão dela até seus lábios, beijando suas juntas.
Seus olhos captaram o relógio de pulso dele, e ela pegou-o. "Já são quatro horas mesmo?"
Ele riu, "sim. Não me importo. Minha única reclamação é que estou faminto. Comemos pastéis e café no café da manhã, horas atrás. Preciso de comida. O jato está em stand-by para nos levar para casa e o jantar será servido no avião. Devemos ir?"
"Sim." Ela olhou pelo museu saudosamente. "Eu poderia passar cem anos aqui e nunca me cansar. Estou me sentindo muito inspirada."
Ele sorriu, "então vamos. Vamos te tirar daqui. Você vai pintar tempestades por toda a semana."
Ela o examinou, "Na verdade, acho que quero esculpir."
"Você faz esculturas?"
"Sim. Eu costumava fazer. Não há vários anos, mas eu costumava me sair muito bem com isso."
"Você pode me mostrar?"
"Meu telefone ainda está descarregado, mas na próxima vez que nos vermos, eu te mostrarei algumas fotos do meu antigo portfólio. Minhas esculturas estão guardadas agora." Ela suspirou, "Preciso organizá-las para quando eu me mudar para o meu novo lugar."
"Você comprou um lugar?"
"Não. Frank tem sido ótimo, mas eu sei que eles gostam de ter sua própria vidinha. Prometi a eles que começaria a procurar um lugar para me mudar esta semana. Eles me disseram que não há pressa, mas eu vou alugar por um tempo. Sinto como se estivesse em um período de transição e depois de estar estabilizada, amarrada de verdade, não estou pronta para me comprometer com nada, nem mesmo com um financiamento agora."
Ele assentiu com suas palavras, "Eu entendo. Bem, se você precisar de ajuda para encontrar um lugar, me avise. Eu aconteço de conhecer muitos corretores de imóveis locais e não me importo de ajudar."
"Eu aprecio a oferta", ela entrou no banco de trás do carro com ele logo em seguida. "Provavelmente aceitarei sua ajuda."
À medida que seu fim de semana se aproximava do fim, Yasmin considerou que este foi, de longe, o fim de semana mais curativo que ela poderia ter passado. Sanchez era bom para a alma dela. Ela estava voltando para Manchester com um espírito renovado e um coração menos amargurado. Ela rezou para que esse sentimento nunca acabasse.